A dor era um lodo negro e palustre, onde eu nadava perdida e sozinha, cega na escuridão. Era um punhal com gume de espada e lâmina de fogo.

Fugiu nos ombros do animal resfolegante, que batia as asas num esforço fatigante. Tinha um pêlo cor de canela, brilhante como seus olhos, e voava em direção a saturno, livre como as estrelas. Sentia o veludo das penas roçar em seu corpo quando ele batia suas asas de pégaso, sentia a imensidão do universo abandonando-a cada vez mais rápido. O animal tinha olhos feito a lua, voando além das nuvens num galope que deixava profundas marcas de ferradura no manto celeste. Perdera a rédea, uma corda que se inflamara com o sol silencioso, um fio de fogo que queimava no vento que a arrastava para longe. Tão pouco havia estribos, argolas de metal que implodiram até virarem aneis de fumaça. Nada para segurar, a não ser a crina de ondas que dançava tango com o vento, brilhante feito prata. O animal era quente sob ela, como montar uma imensa fogueira. Seu pêlo era doce como cetim, uma manta perfumada, com cheiro de verão e também de inverno. Era como montar uma onda, antes que ela se desfizesse em espuma. Acordou num esgar doloroso, o sonho evaporando feito fumaça, o animal em nenhum lugar a vista. O belo cavalo alado, com pelagem com de canela e crina de prata, olhos redondos e penas de veludo, que prometera lhe levar para longe. Descobriu que ele fora sem ela.

Stephanía Tyrell talvez fosse, juntamente com a prima Margeary Tyrell, uma das mais belas moças em todo o sul. A casa Tyrell era famosa pela beleza de suas donzelas de sangue quente, e Stephanía não era exceção. O largos aneis negros de seus cabelos caiam em uma pele branca com sardas que pareciam o polvilhar de canela sobre chantilly. Tinha espetaculares olhos cor de turquesa, o rosto anguloso e a elegância dos Tyrell por parte de pai e os lábios carnudos e a esperteza dos Tully por parte de mãe.

Não há nada de heróico num sequestro. Nada de heróico em aterrorizar uma vila, pessoas mais fracas, pessoas frágeis. Porém, para uma alma quebrada, era tudo o que restava.

Não lhes fazia mal, não fisicamente, pelo menos. Apenas gostava de escraviza-las e aterroriza-las. Fazi-as arrumar o castelo, cozinhas parcas refeições, arar a terra e fazer a colheita, cuidar dos animais e das plantas, limpar os arreios e manter a ordem. Moças jovens, mulheres esturricadas, senhoras respeitáveis, velhas corcundas, não havia preconceito. Não eram muitas, e eram sequestradas aos poucos da vila, para que o terror crescesse aos poucos, estrangulando lentamente. Algumas escapavam, completamente exautas e atormentadas, e algumas eram libertas, por serem completamente inúteis. Voltavam magras e meio cegas da escuridão do castelo, e demoravam a se readaptar. No entanto, nenhuma sequer tinha visto o rosto do castelão e vivido para contar a história.

Não mostrava a face, era um príncipe das trevas, como dramaticamente gostava de se auto denominar. Não tinha um exército, apenas uma gurada violenta e fiel, que sequetrava as mulheres e protegia o castelo. Fora a guarda e as escravas sequestradas, seus empregados, era sozinho no mundo. Não via ninguém e se mantinha trancado no alto da torre, sendo alimentado por uma empregada velha que deixava a bandeija e depois ia embora, sem lhe ver. Gostava de se lacrar no alto da torre, em seus aposentos, onde só recebia o chefe da guarda sangrenta, e mesmo assim não o olhava. Dava ordens de sua poltrona de espaldar alto, virada para o fogo, sem nunca encarar o subalterno.

Alicia catava morangos ligeiramente afastada da vila, onde estavam os frutos mais tenros, na borda da mata espessa. Ouviu os cascos dos cavalos martelando as pedras da estrada, e viu ao longe as capas negras dos soldados ondulando como bandeiras ao vento.